Diario de Imaginerias

El Diablo no es nadie y cada cual tiene el suyo. “ Tú y yo sabemos que todo es muerte menos el amor . Con él nos salvamos y él sabrá diseminarse por entre los mortales como la única ‘epidemia’ capaz de hacer la luz que nos saque de la prehistoria. Está a nuestro lado, en todo lo que nos circunda, esperando por las almas que den con él ". El diablo Ilustrado

Ya el amor me tiene el alma desnuda, me despoja de las prendas que protegen, me seduce como el diablo y sus pecados, ya el amor me desespera. Ya no se como salvarme, ya no se si quiera o pueda, me dirijo con mi pena a la condena, me enamora aunque no sea lo que dijo.

Me gusta perderme en internet y encontrar bloggers de personas enamoradas, naturalmente peotas , inteligentemente vulnerables. Me gusta hablar de amor, de sentimientos, me gusta estar enamorada. No me gustan los finales, ni las despedidas. Me gusta cuando regresas, cuando contamos las horas como si fueran eternos dias sin vernos, no me gusta cuando te enfadas, cuando crees que de veras algo me molesta. Me gusta hacerte creer que estoy bien, que todo está bien, que no duele. Me gusta tu voz retumbando por los pasillos entre oficinas y ordenadores. Me obsesiona la paz y el olor de tu respiración. Me gusta tu mirada condicionada a lo que siento, a lo que pienso...aun sin decirte de que se trata. No me gusta creer que alguien me roba las esperanzas, que me arrebatan los deseos de creer, de tener fe, de planificar, de imaginar, de soñar. Me gusta la realidad de mi sueño, no me gusta la de cuando despierto. No me gusta el 3 cuando somos dos. Me gusta la manito de mi hija cuando buscándom...

Agora que faço eu da vida sem você, Você não me ensinou a te esquecer, você só me ensinou a te querer e te querendo, eu vou tentando me encontrar. Vou me perdendo, buscando en otros braços teus abraços, perdido no vazio de outros pasos, no abismo em que você se retirou e me atirou e me deixou aqui sozinho.

Subiendo a la Cueva de la Virgen en Jibacoa

No sé. Lo ignoro. Desconozco todo el tiempo que anduve sin encontrarla nuevamente. Tal vez un siglo? Acaso. Acaso un poco menos: noventa e nueve anos. o un mes? Pudiera ser En cualquier forma un tiempo enorme, enorme, enorme Al fin como una rosa súbita repentina campánula temblando, la noticia. Saber de pronto que iba a verla otras vez, que la tendria cerca, tangible, real, como en los sueños Que explosión contenida! Que trueno sordo rondándome en la venas, estallando allá arriba bajo mi sangre, en una nocturna tespestad! Y el hallazgo, enseguida? Y la manera de saludarnos, de manera que nadie comprendiera que que esa es nuestra própria manera?, Um roce apenas, un contacto eléctrico, un apretón conspirativo, una mirada, un palpitar del corazón gritando, aullando con silenciosa. Después (ya lo sabeis desde los quince años) ese aletear de las palabras presas, palabras de ojos bajos, penintenciales, ente testigos enemigos. Todavia um amor de "lo amo", de "usted", de ...

Y si me pica...que?

No entiendo y si me lo explican menos.